Pero... Su mente no volaba, miró cada uno de los objetos sobre su mesa y cada titulo de libros en sus estantes y no logró encontrar ese "que se yo" que debían tener sus obras.
Así pasaron los días en busca de un algo que fuera digno de plasmar en palabras, imaginó muchos temas que no terminaban de convencerlo, y a falta de una musa, a quien intentó también dedicarle unos párrafos, no logró hilar frase alguna que lograra contentarlo.
Imaginó el fin del mundo, la noticia del momento, aquella chica que le robaba el aliento y a quien dedicaba sonrisas, algún ideal o sueño utópico, pensamientos surrealistas y animales descabellados... Pero nada dejaba tranquilo su ánimo de escribir, no cualquier cosa, sino aquello que sentía.
Aquel sentimiento que te invade completamente y que hace que tus manos se deslicen sin problemas sobre un papel, un teclado, o una pantalla táctil, que no te deja dudas y que avanza rápido y casi sin retroceder mas que con las faltas de ortografía que a menudo te quitan tiempo antes de finiquitar tu obra.
¿Qué podría ser tan podría ser tan original,tan completo, tan único, que lo invadiera por completo para escribir?
El vacío lo invadía, no podía escribir nada pues le faltaba algo, esa chispa que enciende y ya no puedes parar hasta que vacías todo y se desocupa ese sentimiento, cual Motzart desocupa su mente de la música para dejar de oírla.
Tanto fue su vacío, que una noche al no poder dormir de la inquietud, tomó su móvil ya casi sin batería, y rogó que no se apagara hasta terminar su escrito, pues aunque parezca simpático o desquiciado, tomó su vacío, lo convirtió en palabras y lo vació para permitir la entrada a nuevos sueños, esperando al fin poder dormir, y pensar en otra cosa mas que no sea vacío.
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